Algo sobre Las Teorías Salvajes

Con entusiasmo y un poco asustada, decidí leer Las Teorías Salvajes, de Pola Oloixarac.
Aún no lo terminé, voy por la página 138, pero necesito ir largando mis impresiones, para que no se me atraganten en la mitad de la garganta. Como pensar en voz alta, como conversar con alguien.

Si Quintín reconoció en su reseña haberse sentido como un negro frente a un restaurante en Alabama en 1953, yo, que acabo de ver Gran Torino, creo que estoy como el personaje de Eastwood, el dueño del auto pasado de moda. ¿Seré, quizás, una lectora obsoleta que ya no puede seguir el devenir de nuevos narradores empantanados en teorías salvajes, doctrinas filosóficas aprendidas en Filosofía y Letras, ramalazos de Humbert-Humbert y de Nippur de Lagash?
Como si la novela se me escapara, como el agua entre los dedos.

A pesar de esta sensación de derrota escurridiza, sigo leyendo, porque me gusta lo que leo.

Estoy casi fascinada por la prosa de la señorita Pola, que, tiene que ser dicho, es una joven hermosísima y muy inteligente. Veo su foto en la solapa del libro, encontré su imagen en varios blogs; es una mujer más que linda: atractiva de arriba abajo, cosa que no sería importante si la narradora no hiciera de éstos, sus atributos, armas casi letales.

Al principio y tímidamente, empecé a subrayar párrafos deslumbrantes y novedosas salidas de pista, hasta que me encontré escribiendo, ahí, en el margen de cada hoja, adjetivos endiablados, como "cruel", "dañina", "irritante", "¿malvada"..?
Cierto es lo que dicen algunos, Pola-narradora es una versión femenina del terrible Houellebecq, ese que va por la vida dejando constancia de su enojosa y cínica infelicidad.

Pero a Pola no se la siente infeliz porque Pola es hermosa. Desde su hermosura despliega entonces su aparente insensibilidad, su mente calculadora, su falta de empatía con ese mundo que no es ella.

Me doy cuenta de que no me importa tanto lo que dice sino cómo lo dice; y lo dice así, desmesurada, desopilante, impiadosamente.

Pola tiene coraje, es osada. Se anima a ser la más linda entre las lindas y la más cruel entre los crueles.
Los otros son horrendos, no deseables, gordos y lelos. Tienen ceños perrunos, ojos saltones, caras monstruosas, fealdades que raspan los ojos y obligan a un constante parpadeo. Sus cerebros, como forúnculos, la llenan de asco. Las bocas de los otros son rábidas; los dientes, amarillos; los olores, a semen guardado.
Ella, la narradora de Puán, sabe que es irresistible. Nunca usa medias porque descalifican su piel, es mirada y deseada por cada hombre y por todos los hombres, y no le importa ser tan dañina como un águila precipitándose sobre su presa.

Así las cosas hasta ahora, hasta la página 138.

Hacía mucho que no me pasaba con un libro lo que me está sucediendo con LTS: me angustia y me deslumbra al mismo tiempo, quiero seguir leyendo mientras ansío encontrar un poco de piedad, una señal de hondura, como una epifanía de mi lectura contrariada (algo me desconcierta en la página 97: "No puedo explicar el modo en que ciertas lecturas erizan el vello dorado de mis brazos de niña", dice la voz que narra).

Por ahora, pienso otra vez en Houellebecq y en una de sus frases en donde el hombre se da vuelta como una media: "la única superioridad que reconozco es la bondad".

Si la encuentro, serán los primeros en enterarse.

(Al que se haya animado a leer este post, le agradezco la paciencia).

Foto: ¡Gracias a: girlontape!