Observaciones callejeras

Foto: Gulaterio Pulvirenti

Enero en Buenos Aires. Los caminantes, cómplices, en el asfalto caliente.

Colecciona miedos y los luce como en una vidriera.

En el supermercado, se esconde entre las góndolas para no encontrarse con la vecina. Sale cansada, como después de una batalla.

Hay simpatía en lo que dice pero no en cómo lo dice.

Acariciar los propios brazos, un gesto de íntimo consuelo.

Alguien que lee el prospecto de un medicamento con terror contenido.

Cuando le dicen qué seria que estás, les mordería los tobillos, como un perro rabioso.

Ella revuelve el café con desgano. Él la mira como se mira a alguien por última vez.

Aburrida de verse en el espejo, ensaya expresiones ajenas.

Sin darse cuenta, se le desdibuja la sonrisa cuando se cruza con el mendigo.

Se enamora de su misterio hasta que él habla. Entonces el amor se convierte en rabia.

Otra vez la sensación de incomodidad más la certeza de no querer estar ahí.

No sabe cómo suspirar en el papel. Se decide y escribe: "suspiro".

Si cuando mastica hace ruido, ella lo fulmina antes de la mirada.

Ver a la rubia en una 4 x 4 y comprobar que hay frases hechas que dicen verdades.

Que se calle aquel que no para de hablar.

Sonríe como si dijera te quiero.

Camina moviendo las caderas: quiere ser la garota de Ipanema.

Ganas de alzar un bebé recién nacido y curbirlo con cada centímetro de su viejo cuerpo.

No tiene delirios de rico. Es rico.

No dice ni que sí ni que no. No dice.

Los famosos se saludan con complicidad en medio de la gente; se saben una raza aparte: la de los egocéntricos.

Como si ya no esperara un gesto de amabilidad. Sus ojos miran más allá, lejos del más acá.