Últimas lecturas I

Vida Interior, Federico Jenamaire
Me gusta la prosa de Jeanmaire. Mucho. Por eso no me importa lo que me cuenta sino cómo me lo cuenta. Me divierto con su sintaxis y sospecho que él se divierte tanto o más que yo. Subrayo no ya ideas o sucesos, sino más bien los firuletes del lenguaje, sus formas de decir.

Un hombre, en un hotel de México, toma ron en el balcón que da a una plaza, mientras su novia, a la que ya no ama, se recupera después de una intoxicación.
El hombre, mientras cuida su sueño, piensa en el pasado de los hombres que ha sido. A pesar de los cambios que atraviesan su vida, reconoce, en esos hombres que fue, algunas constantes
1) Su gusto furioso por la soledad.
2) La búsqueda del placer, que lo lleva directamente a la escritura, porque para ese hombre que ha sido y que aún es, no hay mejor fiesta que la de escribir.
3) Viajar, descubrir lo propio de cada quien.
4) Las mujeres, tan capaces de contener su eterno desamparo.
5) El amor o la imposibilidad del amor.

Y entonces se pregunta, una y otra vez, si es imposible el amor o si lo que en realidad es imposible es ser siempre esa misma persona que ama.

Aquel hombre, aquel que era, había amado a esa novia que ahora dormía en la cama del hotel en México.
Pero ya no la ama. Ése que es hoy no es el mismo que el hombre que fue y amó.

Porque el amor sucede, de manera irremediable, igual que el desamor.