Observaciones de fin de año

* Una mujer llama mi atención: veo belleza en sus labios finos, sin amplificar.

* Caminan de la mano desde siempre. Entonces uno les ve las lagañas en los ojos arrugados, como si se les notaran los años de amanecer de a dos.

* El niño malcriado que todo lo quiere, convertido impunemente en un pequeño dictador. ¡Ay!, ¡si yo pudiera!, dicen las miradas de los que hace rato soportan sus chillidos.

* Sentir nostalgia del verso aquel: silencio en la noche ya todo está en calma...

* Salir a caminar y pensar que en los paréntesis y en los atajos está lo mejor de la vida.

* El que quiere actuar, que actúe, pero que se saque el disfraz de persona real.

* En pleno embotellamiento -se sabe- se inspira y se exhala para reprimir el grito; el del flamante auto gris observa sin disimulo al del desvencijado auto verde: necesita un cómplice, un consuelo, un mal mayor.

* Ver en la calle rostros ensimismados y preguntarse detrás de cuál de ellos hay una historia.

* Al prender la radio como el primer acto reflejo de cada mañana, la sensación de que no se quiere escuchar lo que está por escuchar.

* Un hombre le pregunta a una mujer cómo se titula el libro que acaba de publicar; la mujer contesta con desgano, sabe que pregunta por preguntar.

* En la fiesta de casamiento, los invitados vestidos según la tribu a la que pertenecen: jóvenes posmodernos con sus camisas a lo Travolta y trajes renegridos de Pablo Ramirez; treintañeras con tacos de diez centímetro y aires de poca producción; mujeres de cuarenta maquilladas con esmero; mujeres de más cincuenta que buscan pasar inadvertidas.

* Los novios y su lenguaje personal: "te quiero hasta hasta siempre, hasta el punto rojo y el bicho bolita", se dicen el uno al otro, y entonces imaginarlos así, de blanco y negro, carcomidos por los gusanos en la última morada.