Aunque las vaquitas sean ajenas

Llegué ayer después de pasar cinco días en un campo sin Internet ni señal en los celulares. Había una tele que no se prendió porque estábamos de festejo, celebrando un encuentro junto a Alejandro Mayol, aquel sacerdote pícaro de los años 60, hoy padre de cuatro hijos tan musicales y encantadores como él. Por eso hay que cantar Aleluya fue el leitmotiv de nuestra Semana Santa.
Allá no trabajé ni media hora, ilusa de mí, que pensé que podría.
El libro de Fogwill, lectura pensada para el fin de semana, volvió intacto, sin la más mínima marca. No se hizo nada, más que comer y cantar.

Pero no es de esto de lo que quiero hablar, porque si arranco con el teclado no paro hasta mañana.
Sí va esta reflexión sobre lo que produjo en mí la veda informativa. Porque, como les dije, fueron cinco días faltos de noticias.
En el viaje de vuelta, pensaba yo en los titulares que me había perdido... lo único que alcancé a ver en la estación de servicio donde paramos a tomar un café fue que algo (no sé qué) había pasado con Nicole Newman y que la habían asaltado a la nieta de Noble. Ningún titular catástrofe: por eso hay que cantar aleluya, entoné en silencio.

Una vez en casa veo la pila de diarios que yo, mujer cauta y precavida, había pedido que me guardaran así: ordenaditos, en dulce montón.
Voy a la computador y veo que los blogs que suelo visitar no se han detenido.
Qué hago, por dónde empiezo. Nada. No me animo, estoy paralizada.
Mi carpeta de destacados está llena.
La de trabajos pendientes rebalsa.
En Facebook se han acumulado fotos paseanderas.
Pienso en Eco y en su decir certero: el exceso de información paraliza. Estoy así, paralizada.

No logro sacarme de encima los aires de Huanchilla, quisiera estar allí, bajo la magnolia, lejos de titulares amenazantes, cerca de las vacas y tarareando bajito: Al crear la vaca, Dios hizo la leche, hizo el dulce leche, ¡todo lo hizo bien!