Los daños materiales

La última novela de mi amiga (virtual) Matilde Sánchez se las trae.
Los daños materiales narra una de las historias de desamor más aterradores que se haya leído, tanto, que por momentos se nos da vuelta por los aires el célebre decir de Faulkner: Entre la pena y la nada, nos quedamos con la nada. Tal la hondura de cada daño material; tal, la trampa perversa en la que cae la mujer dañada.

Es la historia de venganza de una mujer herida, que cavila por las calles de Palermo diagramando el paso a paso de su redención. Su mejor maestro ha sido el dañador y así nos lo hace saber, a nosotros, sus lectores –¡oh!, ¡lector!– evocados página a página desde la voz que narra. Esto es una carta, de ningún modo es una novela, insiste la dañada, como para que el que lee no dude de que está invitado a la fiesta del amor quebrado.

La prosa de Sánchez es, decididamente, avasalladora. Cada oración, cada párrafo arremeten con fuerza bruta hasta convertir el libro todo en una caja de sorpresas. Con qué me voy a encontrar hoy, puede pensar el lector cada nuevo día: hay escenas cinematográficas, de esas que se leen de un tirón y que quedarán intactas en la memoria lectora; otras, desquiciadas, casi cómicas. Pero por sobre todas la cosas, hay regodeo en el lenguaje, como si la mismísima palabra se convirtiera, así, en el arma perfecta para exorcizar las huellas de aquel que ha pisoteado.

Un solo pero digo: por esas cosas del imaginario lector, más la foto de la tapa y la descripción que la misma protagonista hace del hombre (mastodonte, de una gran cabeza y mandíbula marcada), se me representaba el mismísimo Ricardo Fort. No puede evitar esa imagen a lo largo de las 315 páginas. Sobre llovido, mojado. Porque a pesar del delirio de la venganza urdida, uno está siempre, siempre, del lado de la voz de la mujer que grita, y jamás, del mastodonte destructor.