Autoras II, III y IV

II) Siri Hustvedt, Elegía para un americano.

La venda y Todo cuanto amé me habían gustado lo suficiente como para manotear de la mesada de la librería este nuevo libro de la mujer de Paul Auster, que, además, había visto en un encuentro el año pasado en la Boutique del Libro de Palermo.
Pero no.
Otra vez, no.
No digo que no sea buena la novela, no soy quién para afirmarlo, pero no me enganchó, así, de la manera en que necesito que una historia me atrape.

Siri relata el recorrido de dos hermanos tras las huellas de su padre muerto. Él es un psicoanalista algo asustado y ella, Inga, una mujer llena de secretos.
Desde la primera página se abren innumerables promesas que logran entusiasmarme, pero a medida que avanzo mis ganas se van apagando, como si a la historia le faltara la misma pasión que les falta a los gélidos hermanos.

III) Sonia Budassi, Los domingos son para dormir.

Después de tanta traducción entreverada o no, quién lo sabe, aterrizar en estos cuentos tan cercanos fue un placer, como reencontrarse con la casa propia. No había leído nada de esta autora que anda circulando a pasos firmes, y la verdad es que sus cuentos me instalaron de un solo golpe en los desvelos de una generación: la que transita los bellos treinta: sus primeras nostalgias, sus rotundas convicciones para animarse a ir más abajo del abajo.
La prosa es rica, por momentos algo compleja, pero destila elegancia y fascinación por las palabras.

IV) Lucía Mazzinghi, Resolana

Termino con Budassi y ahí nomás, desde el primer párrafo, me acomodo en la historia de Sofía, una niña de diez años que me lleva a un mundo único, ése de la infancia. Como si recreara junto con ella cada uno de mis días, lo que me lleva a mirar la foto de la autora que figura en la solapa y pensar: la infancia de Lucía es mi infancia y todas las infancias. La casa de la niñez, el recuerdo de la biblioteca de madera, cada lámpara y cada taza. Ese mundo privado en donde aprendemos a vivir antes de entrar en la escena de la adultez. Y así llegamos, a veces fuertes y esperanzados, pero otras, con heridas que entorpecen cada uno de nuestros pasos, con preguntas huérfanas de respuestas, pero también con caricias que son como un bálsamo sobre la carne viva.
Cerré el libro, feliz, una noche a las tres de la mañana. Todavía hoy las vivencias de Sofía conviven conmigo, la que soy hoy, la que fui ayer. Supongo yo que a ustedes les pasará lo mismo.