Grito, pero sé.

Hay días felices porque sí, sólo se siente ese bienestar a flor de piel y se anda con la sonrisa a cuestas sin querer. Días de ding dong ding dong, como aquella musiquita de Leonardo Favio.

Hay días de desánimo, entonces se repta agazapado al ras del suelo para que el vuelo de la hojarasca no nos dé en plena cara.

Pero hay días como el de hoy. De ganas de gritar, de hartazgo, de rabia. Entonces uno va y se llena la boca de Pavese, Fante, Bowkosvki, Handke; del Vallejo de los heraldos negros o de aquel de El desbarrancadero. De Bernhard, si el grito aturde y ensucia desde muy dentro.
Se respira en el aire la estafa, el descontento, la desazón. No hay Pessoa que alcance. Se vive con una mano en la garganta, como escribe Pizarnik. Se cae hasta allá abajo, pero no es tristeza. No. La tristeza es otra cosa.

Como si fuera imposible acordar con el mundo.
Como si se descarrilara a cada paso.
No se llora a los pies de Vallejo de la tristeza. No se canta con Cohen una canción melancólica.
Son ganas de patalear. De dar pelea sin saber a quién.
No hay motivos, más que, quizás, una bola de helado que se nos cae al piso, como dice uno de los personajes de la novela de Garcés. Y ya está, nuestra alma se quiebra en mil pedazos.
Es hastío, pero no del que aburre sino del que cansa.

Y entonces se hace lo que se puede, aunque ese poder hacer no alcance. En lugar de evitar el tropiezo se busca la piedra más dura en la que golpear y golpear.
Hasta que el grito silencioso calla.
Entonces, todo vuelve a estar bien.

Foto: Adriana Lestido.