Una debilidad

Tengo debilidad por las citas. Las colecciono, las atesoro, y si las pesco en otras hojas, siento que alguien estuvo revolviendo mi avispero.
Dice Vila-Matas que debemos cuidarnos de los maniáticos anticitas, que nos acusan de pretenciosos. Fernando Savater, otro adicto al club de las Buenas Citas, se defiende así: "Sólo asumimos nuestro destino de príncipes, que todo lo hemos aprendido de los libros".
Pero no sólo de copiar vive el hombre. Atentos como los detectives salvajes, encontramos en una página ese párrafo que resplandece para nosotros en medio de la hoja. La subrayamos, luego la copiamos, pero no nos conforma el cautiverio, entonces, la hacemos circular.
Por eso vivo rodeada de citas y de autores, sin miedo a convertirme en una citadora ambulante, ni de enfermarse de literatosis, como le pasó al bueno de Onetti.

Soy, como Vila-Matas, una ladrona de frases ajenas, un parásito de mis escritores preferidos.
De ahí, supongo yo, me viene el encanto por leer a autores cuando comentan los libros de otros, aunque, agrego, sólo cuando lo hacen con gusto, y no cuando los despedazan por simple placer de cirujano en celo.

Dice W. Benjamin que en nuestro tiempo, la única obra realmente dotada de sentido es un collage de citas, fragmentos y ecos de otras obras: escribimos siempre después de otros, construimos lo propio con retazos de rasgos ajenos.

También cito para mí misma a la gente común y corriente, si descubro en alguien la maravilla en el decir lo que se dice.
Y me sorprendo y me divierto cuando, de repente, el gesto de un hijo se convierte en un gesto entre comillas, exacto al de su padre.
El collage, entonces, se convierte en relato, en suma de miradas, en intercambio, en blog.